Objectos (II)

Comemos, bebemos e, na verdade, estamos mortos, tão mortos que as memórias da vida é como se nos viessem através de ecos marítimos pela àgua espessa das rotinas. Andamos,falamos e estamos mortos, com a memória da vida perdida nos dias longuíssimos da infância, onde o sol brilhava perenemente e as caras sujas nos roubavam,pouco a pouco, a inocência primordial.

Com os dias que temos, traçamos as linhas das impossibilidades, não há caminhos para fora.

Objectos(I)

Que preço pagas pela tua consciência aplacada? Nada caro, nada mais caro que um ou outro almoço ou a gasolina do carro, nada mais caro que um objecto inútil ou um gesto inesperado. Não julgues que me escapa a violenta ironia de sermos os dois valorizados por baixo, como artigos inferiores. Afinal não dás mais pelo amor que um tempo furtivo, nada mais pela lealdade que uma volta por sítios discretos onde não te conheçam nem o feio segredozinho que me permiti ser. Valho tanto como um silêncio de dois segundos ao telefone, valho tanto como um mail de cortesia. Valho tanto como o teu toque em fuga, rejeitada. Tão pouco como o nojo, ou o desgosto ou a culpa do amor que não pode ser retribuído. Não preciso de coisas. Nunca mais, para ninguém, estarei em saldos.

Radiografia

Está sol lá fora e a mulher mede-me por todos os lados. Ultimamente a paranóia deixa-me ver assim estas coisas de sombras em todo lado, mesmo onde eu sei que não há sombras. Porque não entra por aqui, pede-me, porque não passa e é só um minuto, tire a roupa, sim, tire a roupa. Fico ali encostada como se fosse uma coisa qualquer, como se conversasse ou comesse madalenas, se estivesse numa literária. Ah, mas vem alguém. Respire. E sobre a minha pele gelada o metal e o vidro e alguém me vê por dentro alguém me mede. Se encontrarem o coração por aí dentro, mandem-no para casa. Há meses que anda perdido e, mesmo não me tendo feito grande falta é sempre um adereço bom para se usar, um daqueles toques que, parecendo que não, dá outro ar. Se o virem aí dentro, mandem-no para casa.

Arqueologia

Emergem à superfície os bocados dos gestos do passado, das memórias, em forma de detritos e de pedaços desconexos. Vestígios. Do presente, do tempo que agora é fica a estranheza perplexa das coisas que se perderam e se partiram presentes naqueles bocados, a tristeza vaga de uma certa noção de finitude. Nada permaneceu. E de certa maneira, tudo foi melhor assim, ninguém conseguiria então olhar para o presente, prever o destino das estradas que nos conduziram até aqui. O que se reconstruir daquilo será fechado em caixas e catalogado, longe das mãos que o tocaram, o que se reconstruir será objecto estranho e preso ao seu tempo, não contará. Poderemos, talvez, olhar com uma saudade, mais pressentida que sentida, das coisas que então foram, mas não voltará a ser presente. Estamos presos, estanques, no tempo que somos e nos espaços que somos. Vivemos sem a falta do que se perdeu, vivemos sempre. Dos passos que nos precederam e dos gestos em camadas sucessivas só sentimos a vertigem de olhar para baixo e para muito fundo. Nada reerguerá nada, nada o poderia fazer. Vivemos sempre melhor em frente e sem a noção de história. É mais fácil.

Ninguem será salvo. A casa continua a crescer e a expandir-se como um tumor, uma coisa má nas suas salas vazias e nas suas paredes altas, a pulsar como uma coisa viva nos corredores intermináveis de portas barradas. Ninguém foi salvo. A menina pequena corre pelas salas que não reconhece, corre pelas salas da casa monstruosa e devia conhecê-las. Está perdida. As palavras viciosas infestam as paredes, corroem os móveis e tudo se esfarela. Se as prendem por uma asa negra ou por pela cauda longa e maleável, agitam-se assustadas e suicidam-se, ferrando-se a si mesmas como os escorpiões cercados pelo fogo. É preciso deitar abaixo a casa que se expande, é preciso um tudo novo. A menina pequenina cresce pelos cantos, como a casa, sem nunca chorar nas salas desertas, pisa as palavras pelas asas escuras. Algo de grave acontecerá, ou a casa ruirá com estrépito, com as palavras a chiar esmagadas pelo peso de tudo que cai e ninguém será salvo.

Chungking express

Levo comigo os óculos de sol, nunca se sabe quando faz sol, ou quando preciso de chorar, ou quando preciso de me diluir na paisagem como se cá não estivesse. Levo comigo o impermeável. Nunca se sabe quando preciso de um conforto, quando fará frio e nenhuns braços me aquecem. Levo comigo os meus sapatos altos, porque as mulheres precisam sempre daquele travo de fragilidade, das plataformas que as elevam da normalidade. Poucas vezes haverá quem nos descalce com cuidado no nosso sono, poucas vezes haverá quem vigie enquanto dormimos para que descansemos, para que fiquemos em paz. Os cigarros e a peruca loira, impossivelmente loira completam o meu disfarce. Sou uma diva de film noir, fatal, não sabias? Tem cuidado contigo, tem cuidado contigo, nós as mulheres fatais somos assim, nunca se sabe quando te calo a boca com um beijo, nunca se sabe quando te calo a boca com um tiro num sítio escuro e me afasto nas sombras e no fumo do meu cigarro, nunca se sabe quando vou contigo para casa e te deixo velar enquanto durmo. Nós as divas somos assim. As camadas por baixo de tudo isto, todas as fragilidades, todos os erros não me importam. Defino-me assim, um tigre de papel, uma máscara. Nada mais existe para além disto.

Tântalo

Tento chegar ao fruto desejado, áquele pomo dourado de todas as promessas de felicidade perfeita e completa e lá não chego, nunca chego. Toda a vida defenida assim, a preto e sombra de todos os sítios onde não chego e tudo o que não tenho, a amargura de todos os quases que nunca são nada senão isto que parecem: sombras.